Por Marcelo Duarte Lins

Há cidades que possuem duas geografias.

A primeira é a dos mapas. Aquela desenhada pelos engenheiros, registrada nos cartórios e ensinada nas escolas. É a cidade das avenidas, das praças, dos bairros e dos monumentos. Do cartão postal e dos filmes promocionais bem editados.

A segunda não aparece em nenhum atlas.

É uma geografia invisível.

Feita de medos.

Feita de estatísticas.

Feita de silêncios.

Feita de percepções.

Feita de fronteiras que ninguém ousa atravessar.

Quem vive nessas cidades sabe reconhecê-la. Não porque a tenha estudado, mas porque a sente.

Ela está no comerciante que fecha as portas mais cedo.

Na mãe que apressa o passo ao cair da noite.

No motorista que evita determinadas ruas.

No olhar de quem aprendeu a distinguir o estampido de um escapamento do som de um disparo.

A cidade invisível não é governada por prefeitos nem administrada por secretarias.

Ela é habitada por sombras.

Sombras armadas.

Sombras que surgem onde o Estado enfraquece e permanecem onde a esperança se cansa.

Elas não pedem votos.

Não fazem campanhas.

Não prestam contas.

Mas impõem regras.

Reside  aí a mais inquietante das contradições que é a força que não possui legitimidade, muitas vezes consegue impor obediência mais rapidamente do que a autoridade que tem a lei ao seu lado.

A história humana está repleta desses momentos.

Quando o poder legítimo se distancia das ruas, outros poderes ocupam o espaço vazio.

A natureza, afinal, detesta o vazio.

E a sociedade também.

Por isso, os chamados atores armados não estatais não nascem apenas das armas que carregam.

Nascem das ausências.

Das oportunidades abandonadas.

Das instituições enfraquecidas.

Dos lugares onde o cidadão deixa de enxergar a mão protetora do Estado e passa a enxergar apenas a própria vulnerabilidade.

Mas seria um erro imaginar que a tragédia se resume às estatísticas da violência.

Os números contam mortos.

Não contam os sonhos interrompidos.

Não contam as crianças que cresceram acreditando que a presença de homens armados com fuzis    faz parte natural da paisagem.

Não contam os idosos que aprenderam a viver atrás de grades.

Nem os jovens que passaram a confundir respeito com medo.

A verdadeira ferida é mais profunda.

Ela atinge a alma coletiva.

Corrói, lentamente, a confiança que mantém uma sociedade unida.

Porque toda civilização repousa sobre um pacto invisível: a crença de que a lei vale mais do que a força.

Quando essa crença enfraquece, algo se rompe. E aquilo que se rompe não aparece nos relatórios.

Aparece nos olhares.

Nas portas fechadas.

Nas janelas silenciosas.

Nas ruas vazias.

Talvez seja por isso que o enfrentamento à criminalidade organizada não seja apenas uma questão policial ou jurídica.

É, antes de tudo, uma questão humana.

Uma tentativa de devolver à cidade aquilo que lhe pertence: a tranquilidade das esquinas, o riso das crianças, a liberdade de caminhar sem receio, o direito de ocupar os espaços sem pedir licença ao medo.

No fundo falta vontade política. Toda sociedade trava uma batalha permanente entre a luz e a sombra.

A luz constrói.

A sombra ocupa.

A luz aproxima.

A sombra intimida.

A luz nasce da confiança.

A sombra cresce na ausência dela.

E, enquanto houver homens e mulheres dispostos a defender a lei, a liberdade e a dignidade humana, permanecerá viva a esperança de que as cidades invisíveis voltem, um dia, a desaparecer.

Então as ruas deixarão de pertencer ao medo. E voltarão a pertencer às pessoas.